Es sentir la sensación perpetua del mareo y la ceguera al levantarse rápido. Esconderse bajo las sábanas, cubrir cada centímetro de tu cuerpo para protegerlo del frío inexplicable del ambiente. Es querer ser una hoja seca del árbol que ves desde tu ventana. Tener una vida vacía de sentimientos; no atinar a lanzar la última sonrisa, que las lágrimas no se atrevan a saltar desde el precipicio del ojo. Es hacer un poema libre para expresar tu enfermedad porque no estás para rimas. Un sábado demasiado largo y un domingo lejano que avecina a ser interminable. Es esperar el lunes que te obligue a salir de la cama para envolver cada parte de tu cerebro e impedirte oír tus pensamientos. Es responder a todo con un ligero movimiento de cabeza. Una mirada húmeda, de color indefinido al infinito. Es repetirse una y otra vez; un poco más y estaré bien. Pero eso, visto desde fuera, con unos ojos que no entienden ni sienten, se reduce a ser un bicho raro.
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